Сахар кончился. Света нет. В темноте
Кружка пахнет выпитым кофе.
Ты читаешь стихи, но опять не те.
Светлый волос на теплой кофте
Выдает, что наша с тобой мечта
(а вернее, моя её составляющая,
впрочем, так же, как подавляющее
большинство подобных) давно пуста,
Как консервная банка, в которой теснились шпроты,
А теперь остатки кошачьей еды,
Но ты знаешь, что в этом я всё же не вижу беды,
Потому что ещё существуют на свете широты,
На которых ни сахар, ни свет не важны, ни стихи,
На которых от страха и горя не лечатся водкой,
На которых... А впрочем, дай Бог, чтоб с тобою был тот, кто
Знает толк в чёрном кофе и знает, зачем нам нужны пустяки.