На горе, на ветрý строят церковку странные люди.
Каждый день прохожу мимо стройки, и страшно смотреть.
В этом мире, где каждый уверен в себе, но подвержен простуде,
Не под силу простым кирпичам все озябшие души согреть.

И когда на земле, из которой ни соли, ни света
Мы не взяли ещё (да и вряд ли сумели бы взять),
Поднимается церковка, медленно, словно на это
У неё не хватает ни сил, ни желанья, то где-то
Опускаются руки и глаз не поднять.