Есть маленькая бестия в поэте,
Все превращающая в адские стихи...
Как дым, сокрытый в тонкой сигарете,
Как исповедь, хранящая грехи,

Как тайна в каждой женщине и вещи,
Как деньги в банке, в кошельке, в чулке,
Как память, пульс и выстрелы в виске...
А впрочем, нет, сравнить ее мне не с чем.