Я прячу мир от солнечных лучей
В удобной малахитовой шкатулке:
И мостик через маленький ручей,
Встречаемый на утренней прогулке,
И мощные, красивые дубы,
И статую в такой привычной позе,
И дым, летящий в небо из трубы,
И, в общем, все, описанное в прозе,
В стихах и просто сказанное вслух,
Но только виденное мной воочью...
Когда же в доме свет везде потух,
Шкатулку открываю, чтобы ночью
Мой мир не задыхался в тесноте,
А наполнял собою всю квартиру
И оседал тихонько на холсте...
Боюсь лишь: нравится ли это миру?