Вот снег, летящий, словно стружка,
Вот чаем порченная кружка
(пластинку съевшая игла)
И смерть, как детская игрушка,
Хранится в ящике стола.

Вот лампа недневного света,
Магнитофон и в нем кассета
Остановилась, мир деля, –
Все это вещи для поэта...
Но не поэтому, а для

Того, чему названье сложно
И подыскать, хотя возможно,
Да только время тратить зря...
Поэт попался ненарочно,
Как муха в каплю янтаря.

Но мухе плохо, а поэту
Не очень, он сродни рассвету...
Поэту, в общем, наплевать.
Он включит заново кассету
И примется стихи писать.