Вот оно: гроздь винограда, ломоть арбуза,
Несколько груш – простой натюрморт печали,
То, о чем люди, любившие нас, молчали,
То, от чего уже слишком устала муза.

Для молодого еще сигаретного дыма
Не существует преград, вроде наших комнат.
Это мы сами живы, пока нас помнят,
Больше, чем воздух, это нам необходимо.

Время еще обернется ж/д вокзалом,
Мы еще бросим домá под предлогом улиц,
Кинется под ноги жизнь, чтобы мы запнулись
И обернулись, боясь ошибиться в малом.