Не человека пестует душа,
А душу человек. Я не нарушу
Погоды. Жизнь, ты слишком хороша,
Чтоб я тебе доверил эту душу.

Уж лучше сам, за шагом шаг, держа
В руке перо ли, скальпель, но наружу
Я буду выводить ее, дрожа
От холода, в твердеющую стужу.

Здесь холодно. Я не солгу душе.
Здесь даже смерть становится клише,
А жизнь – синонимом чего-то небольшого.

Смотри, душа, как я тебя творю!
Смотри... Я сам с собою говорю,
Души ведь нет, она всего лишь слово.