В столярке деда, а потом отца
Я помню сладко пахнущую стружку,
И помню, как в след пятки из свинца
Тяжеленькую вылил побрякушку
Для игр на улице с таким же пацаньем,
Каким и я когда-то был, когда-то...
Сейчас во мне с деталями заката
Соперничает круглый окоем,
И я не сплю. Уставясь на меня,
Ночь путается в собственном подоле,
Подносит мне холодного огня,
И сигаретка тоненько глаголет
О вечности, которой петухи
Не могут разбудить, будя друг дружку,
В которой, написав свои стихи,
Не замечая, оставляю стружку.