Не верится, что может быть разъят,
Вечерних туч холодный виноград,
Хотя пока в моем хрустящем теле
Достанет сил, чтоб вызвать звездопад,
Я буду, как сейчас, при деле,
При якоре, которому не рад,
И, уж наверняка, при сигарете...
Лишь сложенные вчетверо хрустят
Стрекозьи крылышки в поэте.