Нет, я не Дельвиг, я другой,
Но озаряю сумрак кухни
Души вольфрамовой дугой,
Хотя и сигарета тухнет,
И кофе стынет над строкой.

Нет, я не Дельвиг, я другой,
Ему наследующий втуне
И примеряющий покой,
Покуда кто-нибудь не сунет
Меня в такой журнал, в сякой.

Нет, я не Дельвиг, я другой,
Хотя и скушно мне, и тошно,
И кюхельбекерно порой...
И нимб, как пепел, осторожно
Стряхну потухшей головой.