Лица твоего черты
Останутся где-то там,
Где губы – не просто рты,
Где нету границ бровям,

Где скулы, как две скалы,
Где трепет ноздрей упрям,
Где линии и углы,
Как алгебра – снегирям,

Где плоскости – это бред
И прочно забыт Евклид:
Ни жив и ни мёртв поэт –
Он просто боготворит

И лепит из тьмы лица
Не кларковский монолит,
А песенку для скворца,
И он тебе говорит:

«Поверь: осязать – обряд!»
Но пальцы-прожектора
Потушит внезапный взгляд,
Тяжёлый, как два ведра.