Мелко сеет дождь осенний.
В Туруханске тишина.
Здесь от неба нет спасенья,
кроме водки и вина.

Жизнь проходит незаметно,
как за дом зашёл от ветра:
миг – и словно не была.
Но тоска пока светла.

Если здесь – чуть-чуть подольше,
почернеет и тоска.
Теплоход идёт и дальше,
но вокруг полно песка,

на который нет клепсидры...
Здесь и времени-то нет.
Всё. Конец. И только титры
мелким шрифтом: «...был поэт».