Живу обнищавший болью,
В чернильницу кровь цежу
И, пятки прижав к прибою,
Я жалуюсь миражу:

«Моё золотое сердце
Упало в цене на треть.
Надыбать единоверцев
Могу ведь и не успеть.

Мне кто-то так дышит в спину,
Что страшно топтать цветы,
По скользкому Эсквилину
Спускаясь на зов мечты.

Ты вроде бы неподвижен,
Но движешься изнутри
К невидимому Парижу
По ниточке попурри,

А я неподвижен навзничь,
Амёба и та живей,
Мне светит не вечный праздник,
А попусту суховей».

Но жалобы вязнут втуне,
И ложью заросший Брут
Обронит «вас здесь не ждут»
И что-нибудь в спину сунет.