Перед тобою до кучи граблей,
И ведь никто не крикнет «куда, бля!».
Бутылка шампанского бьёт в кораблик
И он отправляется на покой,
Потому что с дырою в боку – не плавать,
Только насвистывать с креном вправо,
А на покое легко о главном
Думать, качая веслом-рукой

В кресле-качалке под шорох шторы,
Напоминающий о просторах,
Ждущих-живущих во сне, который
Каждую ночь, словно крик «земля!»...
Ты просыпаешься: нет америк,
Штора – прибой, подоконник – берег
И за окошком – знакомый скверик.
Нечему окрылять.