Жизнь каждый год упирается в день рожденья.
Вот и сидишь в тупике и жуёшь седины,
подсчитывая свершенья и несвершенья,
весь такой мамонтёнок на шаткой льдине.
Люди вокруг меняются, как перчатки
или картинки в детском калейдоскопе,
успевая лишь отпечататься на сетчатке,
но не задержаться иконками на лэптопе.
А в тупике в седине хорошо сидится:
можно стихи вышёптывать и кромсать,
цветика-семицветика ждать или пера жар-птицы,
или конца.