...падучий танец...
Сергей Цветков
Спальня, красная от штор.
В ней беспалый человечек
Затевает разговор
С тем, кем страшно покалечен:

«Мой танцпол – мой пьедестал.
Но не в танце-обжиманце –
Я все пальцы разбросал,
Словно Витт, святой брейкдансер.
Быстрый скальпель-стробоскоп
Режет, режет, режет, режет...
Рот мой сдвинулся на лоб,
Издаёт лишь треск и скрежет.
Изойдя монтажной пеной,
Громко корчусь на полу.
Боже неприкосновенный,
Чем я это всё заслу...»

Разговора нет как нет.
Есть обрубок монолога.
Смотрит бог на этот бред,
И мутнеют очи бога:
Ожил паучок в мозгу,
Пробежал по всем аксонам,
И ударился в загул
Мозг, божественный исконно.
Мысль внезапна, как икота:
«Что ж я маленьким не сдох?!»
Выпадает из киота
И в падучей бьётся бог.

В красной спальне пух подушки
Всё облапил, словно мох,
И лежат, как две игрушки,
Человек и рядом – бог.