Это не жизнь – испорченная пластинка.
Только шуршать и плакать, пока живой.
Тенью в окне, как в пьесе у Метерлинка, –
Каждую ночь, пока не порос травой.

Это не жизнь – один бесконечный пазл.
Складывать, складывать, складывать без конца,
Словно тебя кто-то всевышний сглазил,
Но простоты не хватило на смертного хитреца.

Жизнь или нет, но спавший за всех проснётся,
Выдохнет бабочку, высморкнет слизняка,
Вытащит из-под ложечки скрюченного уродца
И в кулаке раздавит наверняка.