Поэты уходят в рыцари чёрного ёрничества.
Андрей Вознесенский

Сбыча мечт превращается в сбычу нечт.
Это всё, чему я научился у dolce vita,
Потому корыто моё разбито, и мне обидно,
Что её ладони моих не коснутся плеч.

Только это не повод устраивать тут концерт.
Всё равно другая ко мне прибежит на цырлах,
Поскворчит и ляжет, раздвинется, точно циркуль,
И моя тоска сконцентрируется в конце.

А ведь если б кто-то рядом со мною лёг
Не на тему секса, но нежности не отринув,
Лунный луч Тристана приняв за её доктрину,
Может, я и не был бы одинок.

Впрочем, нет. Я мрачен, жесток и сложен:
В нотной грамоте нет подходящего мне ключа,
А мои остроты черствее того меча.
Рыцарь чёрного ёрничества. И всё же,

От разлук намеренных и от случайных встреч –
То ли dolce vita, то ли не dolce,
Только я всё равно, точно ёж, игольчат,
И, в конце концов, сяду за сбычу мечт.