Этот ветер сбивает с ног и кладёт плашмя,
Тучи пыли несёт, автобусам бровь сурьмя,
От котейки, шедшего по забору,
Остаётся 32-я от ноты «мя».

«Я ваш город шатал», – грозится, а сам бесштан:
Ни в шалманную не пускают, ни даже в кафе-шайтан.
Герды нет на него, и мается неприкаян –
Ни стоп-кадр на него не надеть, ни сорвать стоп-кран.

А когда у ветра кончается энерджа...
Он бежит во дворы, пакетиками шурша,
И выходит, и входит, как шарик в горшочек мёда.
Вот тогда и приходит мысль: а где у него душа?