Маслянистая тьма, складки штор – что в консервах шпроты,
И немного парит над прорубью монитора.
Напряжён в ожидании апперкота, или кого ты
Спишь и видишь в конце пространства и коридора?

Воздух спёрт, словно спрут, – не спасёт никакой Каттани.
Если сердце заколготится обрыдлой рындой:
Что любовь безответна – становится оправданьем
Безответному сексу, в котором признаться стыдно.

Лучше просто подглядывать в щёлочку интернета,
Не давая себе труда разобраться в чувствах;
Лучше просто играть поручика, чем корнета, –
Во френч-прессе судьбы не арабика, а робуста.

Лучше уж заслужить восхищение «вот ведь шельма!»
И преследовать нимф, отбирая у Пана флейту...
Но в конце коридора – счётчик святого Эльма
И невольные сны с оговорочками по Фрейду.