Варкалось. Год спустя я вышел на подмостки
И, приспустив штаны, на свеженьком снегу
Вновь начертал, что мы по-прежнему подростки,
Мы – бунт и спермото... А больше не могу

Ни капли нацедить. Хотя, казалось, выпил
Достаточно, но вот – не дописал строки.
Пристыженный, стою и прячу гордый вымпел.
Не ешьте жёлтый снег! Не ешьте, дураки!