Твой пульс ещё пунктирист
И ариадноват,
Но взят тобой на вырост
На выкрест, на возврат.

В орбитах кардиоид,
Как белка – в колесе, –
Ни боль не беспокоит,
Ни раскардаш per se.

Пред небом был спокоен,
Застёгнут, прям, как все,
Но бес попутал боинг
На взлётной полосе,

И сглаженным кагором
Пульс вытек на газон,
И медленною «скорой»
Миражит горизонт.