Когда сведётся жизнь к венозным бляшкам
И смерти обозначится черта,
Моим стихам, как старым хахаряшкам,
Настанет свой чердак.

Не из-под палки, не из-под пантеры,
А просто в ручке кончатся черни...
И сколько б ни менялись интерьеры,
Чердак всё сохранит.

И если у далёкого потомка
На выброс не поднимется рука,
Мои стихи останутся в потёмках
Родного чердака.