Я пил из черепа мате
И думал с теплотой,
Что сколь бы Йорик ни ацтек,
А умирать – отстой.

Пока напиток мой горяч
И полон калебас,
Я откажусь, когда палач
Вдруг пригласит на вальс.

Я пил, и пью, и буду пить,
Я подобрал бар-код,
И ариаднутая нить
Меня ведёт в обход,

Я всё брожу по краю ржи,
Мотнёй своей звеня...
Бомбилья, милая, держи,
Над пропастью меня!