Когда идёшь привычною тропой
И под ногой расшатана брусчатка,
И ежедневной серостью скупой
Безвольно переполнена сетчатка,

И город, проклинаемый тобой,
Весь движется, ни валко и ни шатко,
Ты пломбы рвёшь дрожащею рукой,
Чтоб твой кулак наполнила свинчатка.

И каждый шаг даётся вопреки,
И нервно перекручены колки,
И челюсти сжимаются до хруста,

И если не найдётся антидот,
Бикфордоф шнур в петлице расцветёт,
Чтоб стало в мире и светло, и пусто.