Свет фонарей – что разженили чай,
И в воздухе зависшие гранаты
Шмелей не манят. Стыдного ключа
Не имут ноты, в чартах виноваты
Не более, чем в смерти – виноград,
Пошедший горлом, но не тем, а этим:
И только мы остались тут и бредим,
И ёмкость бреда – 100 микрофарад.

Но кто идёт дорогой не прямой,
Тому и география квадратна:
Бросается под ноги шар земной,
И вот на попе, как на солнце, пятна.
И спешно поседевшие шмели
Летят под крону чёрному бонсаю,
Который шепчет: «Всё, я испускаю
Последний свет на корюшке земли».