Не человек, а скомканный чертёж
На слом предназначавшейся пиньяты,
А ты ещё надеешься и ждёшь,
Но все былые музыки разъяты,

И далее – не более, чем шум:
Шуршанье, скрипы, шорохи по Кунцу...
– Ах, вида крови я не выношу.
– Подумаешь, каких-то пара унций!

И все, кому ты слал May Day и SOS,
Склонились к расхераченной пиньяте:
Диагноз превращается в прогноз,
И ни черта он не благоприятен.