Нам не дано предугадать,
Как нас накроет и взорвётся
Брусчатки обрусевшей гать
Провинциального болотца,

Знакомого от а до ять,
От тех желёз и до «железки»,
От вечных окриков «стоять!»
До паутины в перелеске,

От вымиранья в январе
До урн, чадящих, как мангалы,
На раскальяненной жаре, –
Такие мы, провинциалы,

И огребём в конце концов,
Но снегом вскормленные грядки,
Храня озимых подлецов,
Не отморозят нам взрывчатки.