Катастрофа не может быть выходом из темноты,
Это горло, которым ты должен работать прилежно.
Вот с портретом ПЖ направляешься сделать в кусты,
Вот тебя заломали менты и баюкают нежно,
И поют колыбельные палкам и ёлкам насквозь,
Чтобы всех накрывало густою, как мёд, биомассой,
Ибо время, которому выпить уже не нашлось, –
Это чёрная Пятница сделала чёрную кассу.
Но на то и кулик, чтобы даже болотом уснуть,
Направляясь на юг, словно стриж обрезание сделал
Сероватому небу и саду, которые суть
Самосад, искажающий взятые наспех пределы.
Можно и продолжать без конца распиаренных слов,
Можно и выгонять свои сны для проветриться на ночь,
Но не хватит морских, сухопутных и прочих узлов,
Перебздеть в темноте, как к тебе приближается панноч...