Жизнь утекает изо всех отверстий,
И в дырочку – не только правый бок...

Моим стихам, клокам паршивой шерсти,
Когда-нибудь настанет свой клубок,
И всё, что было, – рельсы и распадки –
Вплетётся в чей-то свитер или шарф,
Забытый у кладбищенской оградки,
И виноватый, будто Пьер Ришар,
Я к ранкам приложу простую ватку,
Размажу стрептоцид и блендамед,
И сам себя – по маме и по факту –
Кляня на чём не выстоит и свет,
Мол, никогда не веривший рекламам,
Потратил на херню последний фант...

Когда бы Бог существовал на са́мом,
Я б у него потребовал рефанд.