Вынося непосредственный мусор,
Обернёшься на свой же подъезд:
Сколько жил и не праздновал труса,
Сколько видел прекраснейших мест...

Там звезда над пригорком вставала,
Ты был юн и влюблён в эту высь,
И бежал от судьбы, как от пала,
В жизнь с картинки от жвачки «Love is...»

Но кружи не кружи, а, взъероша
Целый мир, с пустотой в рюкзаке
Возвратишься, и лёгкая ноша
Станет просто пакетом в руке.

Обернёшься, а ты уже старый:
Что не но-шпа, то панкреатит, –
И сосед-алкоголик Сан-Сарыч
Всё тебе про судьбу объяснит.