С каждым днём ты всё дальше и дальше от сбычи мечт,
кроме той, где тебя омоют и закопают.
Прогоревшему Данко пора головёшку с плеч –
то-то будет веселье какому-нибудь бабаю.

С каждым днём ты находишь всё меньше и меньше сил
в этом скорченном теле, пропущенном сквозь Прокруста,
и тебя до сих пор ни один из друзей не спросил:
что тебе предложить: вот есть индика и робуста?
Ты, конечно же, выберешь индику, ведь она
помогает не думать о том, что всё дальше, всё меньше...

И когда сороктретья наступит на горло весна,
ты и ей прохрипишь эту песенку об унтерменше.