Факир, на данс макабр призвавший кобру,
Спокойно флейту прячет в кобуру.
Он собран так, как и не снилось СОБРу,
И думает: сегодня я умру,

Но перед этим я тебя станцую,
Над сценою на пальцах пронеся.
Рамсы и берцы будут нам к лицу, и
Такое обесценивать нельзя.

Мы станем отраженьями друг друга,
Орудуя пространством на урду
В границах оквадраченного круга,
В оцепленном горячечном бреду.

И пусть толпа глядит почти в упор, но
Нас это ни на йоту не собьёт.
Их руки, обагрённые в уборных,
Не попадут в наш общий переплёт.

И с каждым вдохом становясь всё ближе,
Взойдём на эшафот и — реверанс.
А люди, изумлённые престижем,
Не будут знать, о чём был этот данс.