Я каждый день минувшего...
Арсений Тарковский

Ты где-то далеко, аж за горизонтом,
Пьёшь розовый мартини и ешь ризотто,
И косточки оливок плюёшь в песок там,
Вздыхая, как бычок.
А я сижу, разодран и раскурочен,
В одну и ту же точку смотрю — бёрдвотчер.
А что до горизонта? Он просто прочерк
И квантовый скачок.

Я б тоже так хотел: улетать до срока
Туда, где Ниагара и Ориноко,
Но у меня бутявки, и куздра глока
Уставилась в висок.
Но у меня «призывы» и выход горлом,
И в телефоне слышно, как шепчет морлок:
«С паяльником закончили, дайте свёрла!» —
Шершавый, как песок,

В котором прорастают твои оливки,
Пока я прячу бритвы в свои нашивки
И русским духом пахнет мой дауншифтинг
И Спасом на Крови.
Но там, за горизонтом, щебечут птахи,
Ни Бучи, ни Бахмута, ни Волновахи —
Иные интересы, иные страхи.
Живи, живи...