Оркестр фальшивит и смазан валькирий полёт,
Как будто по масляным краскам прошлись мастихином,
И вот балерина, споткнувшись, упала на лёд,
Испачканный нефтью в каком-то безумьи стихийном.

Но зритель, настроившись, просит упадка на бис,
Ему не впервой наблюдать разгибание скрипок.
Наполнивший всклянь оркестровую яму каприс
Вот-вот перельётся в партер обозлённых улыбок,

Где ровно двенадцать вальяжнейших кресел в ряду,
И я — на приставленном стульчике, сбоку-припёку, —
Всё жду, что отыщется брод в этом жутком бреду
И станет не нужно повсюду искать подоплёку,

С орбиты граната сойдёт наконец-таки шмель
И Лаокоон своих змей расплетёт, словно косы,
И нео-Битлы нам по-новой сыграют «Мишель»,
И мы будем жить, наплевав на плохие прогнозы.